Тыркают, попрекают, пишут...
Тыркают, попрекают, пишут то в личку, то на почту - люди как бы очень православные, настоящие, видать, патриоты, - чего мне, морде еврейской, от России надобно? Уехал же?
Я пишу о России, потому что в ней родился. И это место, где живут герои моих рассказиков.
Я бы, быть может, писал о Буркине-Фасо, но это не моя родина, и я не знаю язык дьюла.
И еще я пишу о России, когда начинаю ощущать себя, как расстроенное пианино.
Ты расстроен, как старое фоно в брошенном кафе. А нужно всего лишь склеить, закрепить винты, проверить колки. Потом найти ключ, послушать камертон — взять чистое «ля».
И поехали, по всей темперации!
После чего и сны бывают чище.
Из таких, — когда не помнишь глыбу клуба, перегар пивнушки, дымы, градирни, площади, глупые постаменты. А вот Еменку - помнишь, негромкую речку Невельскую.
Иногда она с топкими берегами, а то с песочком.
И омуты имеются, где водится не очень страшная нечисть.
Под мостом мы купались, сбегая с уроков в мае. А зимой собирали уголек, упавший с поездов.
Там отец лодку правил — хотелось леща ему, ну, хоть краснопёрку какую, а набирали кувшинок.
В Неменку он меня столкнул однажды с лодки, просто бросил — плыви!
И вот плыву пока, слава тебе, Господи!
Источник: Facebook