Когда мы стреляли на портвейн, звали девчонок в общагу на батон и банку варенья…

Носили пиджак даже в жару, чтобы скрыть дырки на заднице.

Но все-таки проникали в спецхран и переписывали поэтов Серебряного века в тетрадку, что-то там и сами писали в столбик...

Тогда была и другая жизнь.

Белые яхты и в ту пору причаливали к берегу.

Из них выходили фантастические чуваки с красавицами, ехали пить на дачу "Джони Уокер", лейбл любого цвета, курили что-то ароматное, недостижимое.

Ладно, мы! Куда эти-то подевались? Прожили больше? Сделали что-то лучше нас? Может, их золотые дети получились добрее, вернее наших? Названивают им то по ватсапу, то по мессенджеру, - как ты там, папа, что купить, мама...

Не-а. Никто особенно не названивает. Некогда. Куют бабло.

И мы, голозадые, и они, сытые во все времена их жизни, - лежим теперь на одних и тех же курортах, на тех же палубах, сидим в тех же кабаках.

Или в одном зале дома творчества.

Нас трудно вычислить по маркам машин. Зато легко - по седым и лысым головам, по брылям, кругам под глазами. И какому-то тоскливому, волчьему взгляду из-под бровей.
И уже до донца своей жизни - другой-то не будет, - станем управляемы, награждаемы, наказаны или наделены посулами всё того же начальника судьбы с его новыми сроками...

...Сам не знаю, чего нашло.

Источник: Facebook