В эти дни слушаю Высоцкого насквозь и думаю, что бы сказал он о наших временах?
Да, наверное, и не важно. Важнее, что живой Высоцкий вряд ли кое-кому понравился бы со своими текстами. Мертвый - другое дело. Мертвый стихотворец безопаснее.

Июль 80-го перед глазами, олимпийские мишки, фанта, пепси, пэлмэл. Девчонок да алкашню центровую - за 101-й километр, детей - в лагеря.

И вот в этой как бы вычищенной, но почти расплавленной Москве - новость как мороз по коже!

Да ничего, ничего... Он уже далече от всех. И от тех, кто проклинал. И от нас, кто любил. Кто твердил его строчки, как присловья, поговорки, заклинания. Владимиру Семеновичу все равно, что его, наконец, признали русским поэтом.

А ведь не хотели!

Что как актер бывал недосягаемо высок, незаменим.

А ведь гнобили, указывали место!

Бухал и ширялся? Это его личное дело. Право Мастера.

Но когда показывают всякий там попсовый хлам, самое время вспомнить: петь можно не только во имя бабла. Смотреть в глаза людям - не ради собачьего подхалимажа. Любить - не ради выгоды.

И вот даже в нашем, перевернутом мире, люди московские поедут 25-го в Ваганьково с букетиками.

На встречу со своей юностью.

И не надо спрашивать, почему этот снимок, а не какой-то другой. Типа - не в обнимку там, с гитарой.

По кочану!

Счастлив он здесь потому что...

Источник: Facebook